Prometeu, acorrentado no cume, só quer a brisa que acaricia sua queda.

A Tempestade

As folhas saltam dos galhos e mergulham no vento. O mundo gira, tudo se movimenta. O cata-vento agita-se como um relógio dentro do peito. Cada partícula viaja rumo a não se sabe aonde, vem do canto donde nunca se veio.

O ar desenha na pele o caminho. Luzes titubeiam no firmamento ao ritmo do não retorno. Não importa o que se faz, o caminho continua: tudo se renova, tudo apodrece... Tudo transmuta... Não para, não para nunca!

O cata-vento sobre as árvores confunde-se numa dança mística.
Os homens saem a dançar, os corpos em água, os risos das mulheres, os gritos das crianças... Tudo cresce de novo, a vida continua nascendo, das fezes, sobre as fezes, nos rastros de sangue, nos corpos dos outros.

Ali perto, dentro de suas paredes, um velho numa poltrona observa a tempestade através do vidro. Sente suas dores cotidianas, olha pela mesma janela como sempre fizera. Bebe um gole do seu chá das cinco e desviando o rosto para dentro ri um riso cínico. Bem agasalhado e escondido da tempestade, ostenta calmo um pensamento petrificado nos lábios.

Eulália

No seu sonho de menina, Eulália observou os primos chegarem à fazenda. Era dia de festa e teria companhia de crianças. Já sentia se aproximarem as brincadeiras nas árvores, as travessuras de mato, os joelhos ralados... Ansiosa mal conseguia esperar sua mãe acabar de vesti-la com seu vestido de festa, a mãe o fazia com esperança de limpeza impecável, ela só pensava em barro e rio. Se apertasse os ouvidos percebia os sapos coaxarem já chamando pelos meninos. Nessa altura os tios na mata já deviam ter encontrado a janta, os tachos de cobre na cozinha liberavam vapores adocicados, os velhos já carregavam as sanfonas e violas; no terreiro as comadres se cumprimentavam...

De sua jornada ao passado acordou radiante: suas pernas não doíam tanto quanto antes, podia até esticar seus ombros que, se eram curvados pela natureza, nesse momento pareciam mais eretos. Todas as rugas fugiram do espelho, seria até capaz de andar, seria... Olhou mais uma vez seu reflexo e riu, lembrou dos cheiros, do barro e acabou não se contendo. Com todo carinho confidenciou à enfermeira da tarde: Viver ainda vale a pena.

Aposta




Os dados giravam e o segundo antes de pararem escorria pela testa do jogador.


NÚMEROS ERRADOS.

Dalí a algumas horas estará morto, seu corpo apodrecerá com uma bala enterrada no crânio. Ele, que sempre fora uma pessoa que detestara insetos, terá que aprender a conviver com as moscas e zumbidos enquanto seus braços, inertes minerais no solo, não poderão fazer nada. Talvez alguém o encontre antes da putrefação. Esse alguém talvez faça a gentileza de incinerá-lo... Mas que gentileza seria essa? Sempre detestara lugares quentes. O melhor lugar de um acampamento era longe da fogueira. Se é para ir ao inferno, que este pelo menos seja frio.

Por todos os lados as pessoas o observavam. Uns engasgados, outros aliviados: Um AQUÁRIO. Era isso. A gentileza perfeita, jogar teu corpo num rio, numa cisterna, no mar. Fazê-lo afundar ao peso de rocha e lá no fundo ir se diluindo longe de moscas, longe de qualquer fonte mesquinha de calor.


O mar. Se houver compaixão... será seu último abrigo.

Deitado na grama, distraia-me com o movimento de nuvens. Fiapos brancos sob um infinito turquesa transformavam-se em coelhos, couves-flores, castelos e telefones – sonhos que davam forma um ao outro e voltavam a ser o que eram e o que nunca foram. Quando meus olhos escureceram, o circo não parou. Uma nuvem especialmente branca dançava como um coelho e num momento de distração saltou sobre minha cabeça. Travessa, agarrou meu cachecol e por mais que eu tenha corrido não consegui recuperá-lo. Passei por campos secos, lavouras e cafezais, desci em buracos, em cavernas e catedrais, mas não fui capaz. Perdi-a na claridade do sol, num pássaro que cruzou o céu. Seu rastro valia tanto quanto o pulo de uma pulga e até minha respiração o fazia sumir.

O cair das pálpebras coincidiu com o segundo no qual o sol adormecera. Quando seus olhos se abriram, não havia sobrado uma única gota laranja no céu. Logo logo seus pés estariam inchados, seus olhos menores, sua face mais flácida. Seu passado debruçou-se até aquele momento sobre a montanha, atrás dela um grupo de pessoas acendia uma fogueira, outro ria, um terceiro abria a garrafa. Cada uma daquelas pessoas desapareceria no futuro. Cada uma embarcaria em seu próprio vento enquanto sua própria brisa a carregaria.

Olhou para as pessoas. Uma a uma se casariam, dissolver-se-iam em seus próprios meios, partiriam ao surgir de novos conhecidos... Não iria se casar, não era do seu gênio. Não seria boazinha o bastante para ter um milhão de amigos, não choraria mil vezes por amor, desataria com o tempo os poucos laços que a envolvia.

Seus olhos voltaram a se fechar, uma piscadela durante a qual soou a partitura de toda sua vida. Não pôde mais pensar. Havia uma garrafa sendo aberta. Sua boca já estava seca.

Velha Senhora ao descobrir o mar.
Ou
Velha Mar

Os olhos repletos de lembranças perdem-se no encontro do azul com o branco. Aquela paisagem cantada finalmente era vivida. As mãos enrugadas tocam a espuma. Já fora uma vida inteira, tudo desaguando ali...

Nem era tão grandioso, mas podia morrer em paz